Papúa (Capítulo 7)


Estoy llegando, hay gente huyendo por todos lados, corren desesperados, son miles, millones, es imposible contarlos. Estoy parado atónito en la puerta del Aeropuerto de Port Moresby, sin comprender nada de lo que sucede. Solo observo que todos corren hacia el mismo lugar. Comienzo a moverme, a pesar de no saber nada de lo que sucede. A lo lejos, puedo divisar un puerto y un letrero en hiri motu que logro comprender. Nunca lo estudié, y no comprendo cómo lo aprendí. Detengo a una persona que estaba huyendo, y logró entender todo lo que me dice: <<Vienen por la aldea, va a destruirnos, tienes que resistir>> Sus palabras son extrañas, pareciera que estuviera viviendo un sueño dentro de la realidad. Abro los ojos, y el barco está por descender en Bougainville. Todo el sitio me es conocido. En la lejanía puedo ver una aldea que me resulta conocida, quizá la misma aldea de los sueños.

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Por favor, necesito que no le cuenten el final de esta historia, no se lo digan, por favor, les ruego que no lo hagan. Deténganse antes de terminarla, y no le cuenten el final de este breve cuento, porque cada línea anterior, es la sucesión de años y memorias intrínsecas, atadas a cabos irregulares, atraída por los pasos de personas que nos cruzamos, erosionadas por manchas que deja el dolor. No le cuenten, por favor. Aunque temerosos, intenten hacerlo, por favor no lo hagan, esperen un poco más, esperen que termine este dolor, y luego díganle cada palabra, cada forma, cada movimiento. Cuando todo culmine, díganle cada detalle; para que entienda por qué sucedió y por qué estuve aquí. Para que comprenda, por que me trajeron a estas rejas, porque me dejaron sin agua, porque me abandonaron aquí. Díganle cada detalle, cuando ya sea un rastro en el tiempo, y así tenga el poder suficiente, junto a miles y millones, de vencer a lo invencible, de armar lo desarmado, y de cerrar cada hueco tras
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Campos

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 <<Algún día estás hectáreas van a valer fortuna>> pensó y detuvo el auto en el próximo cruce, jamás volvería a pasar por esos lugares. Luego concretó la venta de las tierras, dejó todo en manos del escribano y partió rumbo al vuelo programado. Quizás, hubiese sido más prudente pensar en otras cosas, y en otros caminos, inclusive en las causales de aquellos efectos. Pero nada de eso estaba en sus planes, por lo menos, no en los de aquel momento, y por omisión de sentimientos, tampoco en el futuro cercano. Lo más importante, era hacer lo que su mente proponía en ese instante, lo demás, lo haría luego. Y algún día, después de su visión de las cosas repetidas, después de comprender hechos a distancia, después de sus argumentos propios y ajenos, volvería a su ciudad y pensaría en aquellas hectáreas verdes. Pensaría solo la frase conveniente, y todo lo demás, lo vertería en el ambiguo eslabón del pesar, para avivar más el fuego del desasosiego .
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Maldivas

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El sueño

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Se blandió entre recuerdos para intentar descifrar la lengua madre, el origen de todas las lenguas. Como si su mente fuera un eje de direcciones, cerró los ojos y comenzó a imaginar líneas blancas y grumosas como nubes, que cubrían la esfera celeste; como longitudes y latitudes del tiempo. Ideó un horizonte de tiempo ancestral: fotografías de elementos y personas del pasado transcurrían por sus ideas, como una búsqueda selectiva de datos, intentando encontrar las similitudes, incorporándose al diagrama que armaba. Las imágenes se hicieron postales de un ayer olvidado, y empezó a ver fechas cortas, largas, complejas, sucesión de números y letras, paradigmas de la historia viviente vuelta biblioteca en su subconsciente. Observó las frases de miles de personas, que se ordenaban a lo largo y ancho de las líneas, y se juntaban con las imágenes y las fechas. La red de tiempo y espacio era inmensa; no había inicio ni final, era multicéntrica. Había visto tanto, que el pasar de minutos lo habí
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